Ho trovato, infilato in un vecchio libro, questo strano componimento, scritto a penna su carta grezza. Non è di grande finezza, sembra il tentativo poetico di un artigiano alfabetizzato (penso al commesso farmacista gozzaniano) o di uno scolaro. C’è un riferimento manzoniano, con la differenza che qui agli azzeccagarbugli (alla “legge”) si è rivolta la ragazza stessa, non un promesso sposo. Ci sono alcune parole indecifrabili, forse di un gergo locale o di un idioletto familiare: che cosa sono gli smarti e gli engioi? Il mitù che si ripete potrebbe essere il nome o soprannome affettuoso dato alla fanciulla, oppure un semplice espediente ritmico. Complessivamente, il testo non è oscuro, e potrebbe datarsi intorno alla metà dell’Ottocento: a simboleggiare le caste alte c’è la classica tradizionale regina, ma compaiono già anche i potenti della rivoluzione borghese industriale. Il finale è tragico, con un suicidio. L’ambientazione è rustica, forse con una migrazione a breve raggio tipica di quell’epoca (i paesi non suoi) – migrazione che potrebbe essere simbolica, se vogliamo attribuire questa capacità all’ignoto anonimo autore, spinto probabilmente a scrivere, in modo occasionale, da una storia vera da lui vissuta.

MITÙ

Mitù, mitù, se tu
fossi stata regina!

canta la ragazzina
nei paesi non suoi
fra gli smarti e gli engioi
che da ogni vetrina
urlano meraviglie
di brutte paccottiglie.

Ha in una tasca i fogli
degli azzeccagarbugli
con un’archiviazione
del regio tribunale:
non s’abbia a sparger male
sulla reputazione
del signore potente
che a suo piacimento
per il suo gradimento
si prende chi gli pare.

Mitù, mitù, se tu
fossi in nobili arti
fossi in giri potenti
figlia di grandi padri!

allora guai ai ladri
e forca ai delinquenti
che hanno osato rubarti!

Ma sei contadinella
bella come una stella:
lo sanno il bosco e il fiume
la luna che fa lume
lo sanno il pino e il noce
l’erba che ti conosce.

Mitù, mitù, non più
cerco qui una salvezza:
mi vince la tristezza.

Tace la ragazzina
e adagio s’incammina
per i sentieri suoi
dove canta il torrente
dove l’acqua è lucente:
quasi sorride, poi
lascia i fogli sulla sponda
si abbandona nell’onda.

Rinvenuta nel 2023, scritta forse alla metà del sec. XIX.

Cosa mi prende, cosa ho, non so.

Sono vile ma non abbastanza
per sgusciare serpente fra le chiose:
gli asterischi, la bontà. Sono imbelle
ma non mi basta per trovare pace
chino in questo maligno grigiore.

Io la testa la chino
davanti ai fiori, ai sussulti della tosse.
Tutto è troppo ed è troppo poco.

Non è adespoto il valore
su cui sputa la morte: l’abbiamo
creato noi – non ve la caverete
con sorrisetti e sopraccigli a difendere
la cartapesta delle cause piccole
montate sui pianali, mentre sotto
le ruote della carovana schiacciano
anime, erbacce.

Io la testa la chino
a cercare sul fondo, nella merda,
ripercussioni del dio necessario:
cedo lo sfarsi delle mie pupille
a un rifratto di vuoto
che tenga lo smagliarsi dei blasoni
del vostro carnevale.

Cosa mi prende, cosa ho, non so.
Tutto è troppo ed è troppo poco.

Nella disfatta antiveduta, ineso-
rabile devo salvare qualcosa
di cui non so: perdurare in battaglia
ebete, stupefatto, sparso in fosse.

Scritta l’8 agosto 2023.

0202 2020 è un palindromo di merda
tagliasti i contatti con me
mentre per tutto gennaio ci eravamo visti ogni giorno
ed eri contenta della tua nuova casa
tagliasti i contatti all’improvviso, ti isolasti

e intanto il mondo precipitava
in un isolamento generale forsennato
con il pretesto di un’influenza
un po’ più virulenta di altre
ricordo che a metà marzo potei ancora andare
a tenere il nipotino
(ma sommerso di critiche: i bambini
asintomatici uccidono i nonni, orrore orrore)
poi stop, arresti domiciliari

una somma di cose
nel particolare nell’universale
t’iscrivesti all’università e la chiusero
e tutto buio alle sei del pomeriggio
ne fece di vittime il delirio del potere
e non smette

ora vogliono abbattere gli aceri di corso Belgio
e sostituirli con dei peri che non fanno pere
è solo un giro di soldi, è sempre
un giro di soldi

sotto quegli aceri ci siamo sorrisi per l’ultima volta
sotto quegli aceri è passata l’ambulanza
a raccoglierti morente
sotto quegli aceri hanno appeso l’avviso
che eri morta

che ci mettano dei peri, o dei banani
o radano tutto al suolo, fanno prima
tanto è quello lo scopo

poi verrà la vendetta redentrice dell’erbaccia
a sommergere i loro sepolcri imbiancati
i sorrisi osceni dei loro gusci
zincati della sapienza di nulla

sono stanco, certe volte sono stanco
these wounds won’t seem to heal
this pain is just too real

Scritta il 29 luglio 2023.

Una musica araba resa lieve dal mischiarsi
con altri suoni e rumori, dalla piazza
sale fino al mio piano, le belle di notte
ora hanno fiori di diversi colori
sulla medesima pianta e sull’altro
lato un raggio che s’incastra nel cucinino
colpisce d’oro una bottiglia quasi vuota
di plastica lasciata nel ciarpame del tavolo
credo sia da buttare, acqua vecchia:
il sole scende alla sua dolce morte
privilegiata, la replica ogni giorno
nuova e un filo di vento attenua la calura
traversando l’alloggio, tutto questo
è un inganno, come l’odore soave
che adesca l’insetto per rinnovare vita
senza volerlo, mi prende qualcosa
che mi fa usare parole da lontano:
un impeto, un empito, un braccio che da dentro
sostiene me e la sera, perché non s’accartocci:
persuade, contra spem, a rimanere.

Scritta il 16 luglio 2023.