Non raccontiamocela – o almeno
io non me la racconto: ho dovuto
superare un disagio: ho sessant’anni
suonati, e quand’ero ragazzo
frocio era peggio che ladro o assassino,
di lesbiche neanche si parlava:
ho dovuto superare un disagio:
a vedere due uomini baciarsi
non ero abituato: ero invece
serenissimamente abituato
a vedere due uomini picchiarsi.

Non è un pensiero nuovo, lo conosco
da decenni, ma stasera tornando
verso casa nella notte
ho percepito a un tratto
tutta l’assurdità: un disagio
vedere due uomini baciarsi,
tutto bene due uomini picchiarsi.

Non raccontiamocela – non credo
di essere l’unico ad avere dovuto
superare un disagio. Siamo stati
cresciuti con cura a botte e pistole
per essere maschi, con donne da scopare
di brutto o (meglio se non le stesse)
fare angeli d’un solo focolare.

E i froci al rogo. Non è un pensiero nuovo
ma stasera me lo sono ripetuto
come un mantra, prendendo il metrò:
uomo bacia uomo, tu a disagio;
uomo picchia uomo, tu sereno;
uomo bacia uomo, tu a disagio;
uomo picchia uomo, tu sereno;
sono scoppiato a ridere, quel riso
che ha dentro un po’ di pianto.

La più vera rivoluzione
è il lento laborioso superamento
(previa necessaria identificazione)
(non raccontiamocela)
d’una serie di disagi.

Scritta nel 2016.

Se troppo ha fatto l’alta fantasia
chiusa in disparte fra soavi nebbie
discese da montagne immaginarie,
se troppo ha costruito la sintassi
di lingue generate da altre lingue
in un sublime gorgo personale
di suoni che l’orecchio ha indocilito
negli anni, come cani

occorre demolire, ritornare
alla banalità della battaglia
da balbettare in nuove gestazioni
fragili, audaci, come non ci fosse
un ieri: denudarsi e convenire
che quanto piace al sogno è breve mondo
benché perfetto: a lunghe imperfezioni
rioffrire il fianco e il cuore e il pugno chiuso
che s’apra in una nuova pulsazione
dove un celeste fiume imprevedibile
affogando l’usata commozione
irrompa vivo: non mescoli le carte
ma sgombri il tavolo, apra le porte
fosse pure sul vuoto.

Scritta nel 2016.

Al 153 di boulevard Voltaire
secondo le prime notizie frammentarie
un kamikaze s’è ucciso per uccidere
la gente intorno. Perché? Non lo so.

(Je ne suis pas notaire,
c’est la faute à Voltaire,
je suis petit oiseau,
c’est la faute à Rousseau.)

Scritta nel 2015.