In un momento estremo del delirio
ho persino composto la poesia
che scriverei se tu mi dessi un bacio.

La ricordo benissimo a memoria:
a differenza della realtà
in me il delirio non conosce oblìo.

Ma non ne scriverò nemmeno un verso
né sulla carta né in altri supporti:
è una poesia che non esiste.

Se mi devo portare nella tomba
il tuo rifiuto, insieme porterò
la non scritta poesia di te con me.

Scritta nel 2016.

Talvolta sono saturo, spossato
dalle mie fantasie su di te.
Non posso farne a meno, ma
mi snervano, mi estenuano.

Il più bel dono che tu potresti farmi
sarebbe raccontarmi la tua vita
per filo e per segno.

Io ascoltandoti
troverei forse
qualcosa di più ordinario
rispetto a certe mie ardite
sceneggiature di te, costruite
sulle poche confidenze
che mi hai concesso e su notizie
rastrellate qua e là, ma
troverei sicuramente
qualcosa di più straordinario
nella tua verità
perché so – da poeta lo so –
che il sogno è più povero
della realtà.

Quelli che dicono
che è meglio fantasticare che sapere
e che il desiderio
è meglio dell’esaudire
sono grigi funzionari della vita,
rassegnati trasgressori
in oneste scappatelle
dell’eroico cartellino da timbrare:
fin da bambini, per salvarsi, hanno imparato
a tristissimamente scherzare.

Che parlino per loro – io da poeta
e da accanito strenuo sognatore
so che le cose non stanno
propriamente così:
il sogno è fatica sfibrante,
dà gonfiore alla mente,
logora gli occhi e il cuore.

Il più bel dono che tu potresti farmi
sarebbe raccontarmi la tua vita
per filo e per segno.

Ma chi te lo fa fare? Cosa importa
a te di me? Mi lascerai
qui per sempre a sognare così forte
da farmi uscire del sangue dal naso

– e chi dirà che questa è una fortuna
gli do un pugno che lo mando sulla Luna.

Scritta nel 2016.

Una tapparella azzurra è alzata,
l’altra abbassata,
il balcone è vuoto, la casa
è stata lasciata.

Nemmeno qui già abiti tu più.

Nel mio cuore
non hai voluto abitare mai.

E pensare che ci sono stanze libere
ariose – e l’affitto è conveniente:
un sorriso ogni tanto,
un cenno d’esistenza.

Scritta nel 2016.

Eres, a veces, de veras cruel.
Si yo fuese un poeta del Duecento
y tú la amada enemiga, no sería
un problema decírtelo: sería
casi un cumplido.
En el siglo XXI, en cambio,
parece incorrecto, lesivo del derecho
que tienes de rechazar todo contacto conmigo.
Este siglo es demasiado racional:
en la idolatría a lo políticamente
correcto esconde un nada
que decir y un demasiado dicho.
Queda el hecho
de que tú eres, a veces, de veras cruel:
y esto es lo que siento – decirte lo que siento
no puede ser un mal.

(Traduzione di Jorge Aulicino, vedi qui.)

Questa è una mia poesia tradotta dal poeta argentino Jorge Aulicino e pubblicata nel blog  otra iglesia es imposible

Qui un’intervista a Jorge Aulicino.